Poema 70 (J.Mª. Cuesta 2.I.1961)

Poema 70

2-1-61

Mojado por las alas negras,
¡qué despreciables las blancas!

La vida no está en la orilla,
sino en el río que pasa:
manso y tierno, por la noche;
turbio y cruel, a la mañana.

Hoy un asco de ola negra
y después, quizá, las aguas
envidiosas de la orilla,
donde no se mueve nada.