Poema 72 (J.Mª Cuesta 8.I.1961)

72

8-1-61

Mi vida no es un verbo,
es un pronombre único:
yo, yo, yo, yo, yo, yo.

Yo convierto en mentira
todos los verbos buenos.
¿Amar? ¿Soñar? Mentira.

O, quizás, la mentira
es sólo despertar.