Poema 76

José María Cuesta
25-1-61

La mañana de invierno sopla un salmo
entre las ramas secas
detrás de los cristales.

Delante de mis ojos un libro de cualquiera,
en mis ojos opaco semisueño
y hacia dentro ... no sé.

Quizás ramas desnudas, secas, sin ilusiones,
tapan los agujeros -como dedos sin carne-
de mi flauta.

El invierno
tiene su melodía esta mañana.